Mardi 19 septembre 2006 à 11:45
Errant comme errerait un condamné à mort sur le chemin qui le
conduirait à son apothéose, il marche. Difficilement il essaye de
garder sa trajectoire sillonnant de temps en temps de droite à gauche
les recoins inexplorés du divin plancher qu'il foule. Tout de blanc
vêtu, il erre. Son pas irrégulier l'a trahi. Gueule d'ange qu'il est,
il laisse une traînée rougeâtre derrière lui. Goutte à goutte le rêve
le quitte, sans raison il
s'évapore.
Pour profiter définitivement de ces derniers instants, sa route s'est
achevée sur un petit coin de nuage solitaire. La nuit d'un condamné à
mort l'attend. Les yeux endoloris le gagne.
On lui a brisé les ailes, voilà pourquoi au petit matin si la nuit a
été très fraîche et vos nuages sont rosâtres vous ne les regarderez
plus du même œil. Merci à lui.
